pSicOsiS aZuL

Me voy, me voy, me voy de aquí...

2008-07-31T01:04:00.003-05:00

Bueno, realmente nunca estuve demasiado tiempo around. Creo que le había impreso tanto dramatismo a este pobre espacio virtual que no pude huir de eso. Ya no me gustan los títulos, ni estas entradas demasiado despechadas.

QUE FEO, QUE FEO, QUE FEO, QUE FEO.

Es tan feo como la caca de mis tres gatos...

Me voy a otro lado mas bonito =)

http://arosthecebolla.blogspot.com

CAMBIO Y FUERA....! ahora si actulizaré o por lo menos.... intentaré hacerlo...

Pez de Globo

Te espero... de verde, de verde lagartija

2007-10-02T18:48:00.000-05:00

Al parecer, el invierno ha pasado a mejor vida. El sol empieza a asomarse, timido y calido, a través de cada uno de los agujeros que descuidadamente se han dejado atravesar; y despacito, casi sin querer, voy arrugando los ojos y adaptandome sin ganas a la nueva luz.

-Filtros UV, eso es lo que quiero-

Creo que no podría haber mejor imagen para representar mi estado de profundo espasmo mental y vital... La espera es larga, bien has de saber a que me refiero: Mi don de la desesperación es talvez mi mayor característica. Las manos sudan y los pies parecen gobernados por un extraño impulso que los obliga a dar de golpecitos contra el piso; como esperando a que de esa manera los segundos se acorten y providencialmente pasen horas sin que me percate siquiera. Aunque resulte un poco redundante, lo aclaro: ¡No funciona! El tiempo no se va mas rapido, es más, parece, socarrón y burlesco, pasar bostezando a mi lado, con el letargo característico del que nada espera. Y yo me pregunto si es que acaso podría andar esperando algo el tiempo; la respuesta me hace explicarme el porqué de su paciencia -El tiempo no espera, somos nosotros, insignificantes humanitos, los que lo esperamos a él-

Haciendo gala de mi nueva y confesa pasión por el verde, dejo esta entrada vestida de este color; como esperando a que talvez curioseando te encuentres con un pedazo de mí, dejado -aparentemente- por descuido, para que tus ojos matizados me lean y ojalá me relean muchas veces.

Van apenas cinco días ¡Bah! no recuerdo cuantos son, y creo que no quiero recordarlos, para no desesperar tanto. Volveré mañana, a lo mejor actualice mas seguido y desempolve mis dedos ávidos de escritos incoherentes.

Volveré mañana... Hoy, no ha habido suerte.

Los tuertos están tristes...

El mar [Regurgitación Repentina]

2007-08-13T21:05:00.000-05:00

El mar, inmenso... indescifrable
agresivo y por demás indómito.
Sus aguas: seductoras y sutiles
y su falsa fragilidad, supremamente encantadora.

Han encayado en él mis más oscuros miedos,
y ahora las piedras estan demasiado erosionadas;
sus surcos dibujan memorias de otros tiempos,
que el agua salada se encarga de grabar aun mas
profundo... en mi piel.

Piel calisa. Por dentro he de ser solo arenilla,
falsa dureza, que el viento destruye sin esfuerzo
He de esfumarme, desaparecer... ojala esparcirme

Volverme parte del eterno retorno, volverme agua

- volverme mar.

Y gracias al extraño viento, por la repentina inspiración ¡Oh, Sí! Soy su presa, ella viene cuando quiere y se va cuando se le antoja. Me deja con la cena servida y yo la espero y la espero... tanto la espero que las velas todas, se desintegran en el candelabro.

-¡Mesa encerada!- Cualquier atisbo tuyo es suficiente.

No importa ya cuantas veces te vayas; esperaré por ti del mismo obstinado e imperturbable modo, letra sangrienta.

Eutanasia Libelular - [Más allá de lo evidente]

2007-04-09T12:49:00.001-05:00

Ha volado la libelula...

Ha volado sobre nuestras cabezas despeinadas, peinadas, con demasiado gel -de embrión de pato ¡Si! Increible que aún me acuerde de tanto- Pobres patos, por cierto, siempre lo pensé; son demasiado bellos para merecer tal destino.

Pero continúo, ha volado la libélula... Y mi mamá siempre me enseñó a creer que ver volar a una alrededor mío era señal de buena suerte. Hoy cayó muerta una justo a mi lado. Agitando sus alas en un agónico desespero; demasiado doloroso de ver, su verde vivo se veia opacado por el sol brillando sobre sus alas que intentaron tres veces alzar vuelo -antes de sucumbir-... Su cola era bicolor, verde y rojo -los colores del daltonismo- ¿Será que acaso se está empezando a caer todo el color del cielo?

Se ha caído, coincidencialmente, el botón negro que cosí a mi pantalón. Se deshizo el hilo... Se han soltado todos los nudos, han empezado a perder fuerza y ya no puedo cogerlos de la única hebra que queda. Quizá, ese botón representaba el poquito de cordura que tenía atado al cuerpo. Han empezado a derramarse las imágenes, todas, de a poquitos; caen aparatosamente de mis sienes. He intentado con todas mis fuerzas contenerlas, pero son de mercurio y su metálica liquidez resbala por entre mis dedos inpregnándome de destellos de lucidez que se devanece.

Y se va...

Y ya no queda más cordura que el botón negro que he conservado en mi velador. Mis ojos miran a través de sus dos huequitos hacia la nada. -Un caleidoscopio de psicodélicas ilusiones-

Hoy ha caído muerta mi cordura bicolor: el devastador -o encantador- vaticinio de que viene la era de la sinrazón.

¡Anexo!

2007-03-20T18:54:00.000-05:00

Y yo digo: Ya lo publiqué, le he puesto "estribillo inconsecuente".

Y el cuy pomposo revira: ¿Inconsecuente? -manos a la cintura cual madre de novela mexicana molesta- No me gusta la palabra "inconsecuente". Yo soy muy consecuente con lo que digo. Cámbiale de título.

Y yo guardo silencio y repito susurrando ... inconsecuente, inconsecuente.

Minutos mas tarde.

El cuy pomposo suspira: Bueno, si soy un poco incongruente.

Yo sonrio: ¡Vamos! Que no a todos les quedan bien las incongruencias.

Horas después... Me sigue pareciendo encantadoramente inconsecuente. No le puedo hallar otro título.

Estribillo inconsecuente

2007-03-19T20:17:00.000-05:00

Esta es la historia del cuy pomposo y su viaje por el Titicaca; el lago en forma de puma y las islas de los Uros, el aymara y los pelos pomposos. Asi es, dale duro a la tecla hasta la última gota de sangre.

Los puntos son chiquitos pero ñañañaña. ¡Limón! Mi hijo se llamara Limón como el hijo de la tía esa que vivió soltera hasta la misma muerte del cuerpo mas no del alma, porque alcanzó el amor por siempre. Que amor el de José Limón, que amor.

Giuliana mira sigilosamente lo que hago, debe pensar en el porque de tanta tecla, así es, tanta, tanta tecla... suspensiva... suspendida

Mil pompas de jabón.

Y ¿Charlie muerto? Noooo, Charlie canta en un apagón, apagón de Cocaina

Oh, Oh, Oh.

- Por Lorena "Cuy" Pomposo...

Mutismo Inflamado

2007-03-17T15:27:00.000-05:00

Es tan complicado retomar la palabra. Parece haberse vuelto vieja y arrugada de tanto tiempo y tanto olvido; sin embargo, tiene una emoción casi pueril por volver a ver la luz del día. Las palanquitas oxidadas de la fantasmal máquina de escribir se amontonan todas frente a la cinta, haciendo un concurso -que evoca a la fecundación- para ver quién estampa primero su huella; el dedo meñique se hunde entre los desniveles de las cuadradas y duras teclas, pero las empecinadas palanquitas solo siguen aglutinadas, inconsecuentemente reticentes a la retirada.

Si es que el silencio cura, eso no lo puedo asegurar; al fin y al cabo, soy demasiado adicta a los placebos como para saberlo realmente. Me he drogado con paliativos al punto de la psicodelia y ahora que todo esta en silencio es difícil distinguir la ficción -mi ficción- de la realidad.

El piso parece moverse en ocasiones, y hay una especie de onda expansiva de bomba molotov acompañando a mi paso; el andar se siente particularmente extraño, aunque familiar, y los espejos ya no saben decirme si miran al mismo reflejo al que otrora le conocian todos y cada uno de los lunares.

La maleta sigue ahí, de hecho, me ha resultado bastante conveniente usarla como un pequeño cajón anexo que he atiborrado de más cosas y recuerdos. Sin embargo, he caminado unos pasos más allá -o me han arrastrado mis pies sin yo notarlo-. Las cartas españolas me han mostrado a una bailarina de danza sevillana, que entre castañuelas me coquetea con la mirada. ¡Estocada Final! a su lado hay una espada, grande, brillosa y muy filuda... que amenaza con cortarme ambas orejas ante el primer paso en falso.

¡Té con Limón! -y un poco de ron rubio- Que paradógico que me vuelva la letra al cuerpo justo cuando al pegajoso verano se le da por escaparse por la puerta del servicio. No es grande mi mansión, pero se han metido diez gatos a jugar con las margaritas; uno de ellos tiene algo que se asemeja a una melena extraña, creo que él sera el primero -o el único- en entrar.

Preparándome para el invierno, sobreponiéndome al mutismo inflamado característico de las gargantas que hablamos demasiado....

-Y no decimos nunca nada.

Nótese el exceso de puntos suspensivos como un homenaje a mi vicio de hablar de más..... Aún espero a que se haga de noche.

Sueño Dormido

2006-08-25T11:23:00.000-05:00

Hoy los sueños están dormidos, talvez ayer soñaban que despertaban, soñaban que se volvían reales, pero hoy están aún dormidos; en la etapa más profunda del sueño MOR. Cuando por fin despierten, quedarán perplejos ante un universo que ni siquiera sospechaban, al mejor estilo de Fry en Futurama... Los sueños han quedado congelados, han apelado como ultimo recurso a la criogenia, el único escape que ahora les queda disponible ante esta inminente muerte.

He leido por allí una oración... "que dificil es abrir la maleta cuando se llega" cuanto de cierto tiene esto, un mes después y aún no he desempacado. La maleta de la ropa, sí, por supuesto. Pero la pequeña, la de los recuerdos, la de los discos y los libros, la de la taza que me obligaste a traerme, los lapiceros, los dibujos, las fotos... esa maleta aún está ahí. Reposa tranquila dentro del closet, siempre abierta, para acceder a lo que hay dentro de ella, pero nunca vacía.

A lo mejor no he acabado de llegar, creo que es lo mas probable. Me debato entre el aire de dos tierras; el aire contaminado y húmedo de esta caótica y sucia ciudad; y el aire tuyo, más seco, más bohemio... pero siempre, siempre más frío. Camino por entre estas calles esperando encontrar alguna señal de que aún no me hallo por completo aquí; un anuncio en alguna tienda, quizá algún vendedor de algo. Una palabra, solo una palabra que me remonte a mi pasado (nuestro pasado) bastaría para sustraerme de este inevitable pseudo delirio. Pero no la hay; estoy estancada aquí, entre este sutil vaho de madrugada y esta llovizna que ni moja ni entristece. Aquí no hace ni frío ni calor... Y tu sabes, a mi me gusta tiritar.

Ojala que la luna pueda salir sin ti...

Angustia Invernal

2006-08-22T12:05:00.000-05:00

Se aerca el verano, claramente se deja oler en el ambiente, y en el tímido sol que de rato en rato se asoma, travieso, entre las nubes. Nunca me ha gustado el verano, ni el sudor que hace que la ropa se pegue al cuerpo; pero esta vez mi espalda está demasiado fría y mi cabeza se ha sorprendido al encontrarse añorando esa sensación de calor almacenado que ahoga los pensamientos. Sin embargo, mi alma sigue invernal... acurrucándose entre tazas de café (muy dulce, aunque amargo) y cientos de cigarrillos.

El humo se pasea en el ambiente y juega con mi mente, dibuja siluetas demasiado conocidas y escribe frases sueltas; todo es demasiado visceral...

Parece una película españoleta... Quizá tan española como la vez que estuvimos en el café oma, justo al lado de la ventana, viendo los cientos de taxis pasar por la congestionada carrera septima. Los buses y los carros, todos parecían detenerse un segundo al pasar frente a nosotras, para vernos, a ti tomando tu cafe espresso y a mí comerme mi pay de manzana arrugado. Nosotras callábamos, pero nuestros reflejos en la ventana gigante hablaban y se coqueteaban con la mirada; yo me atragantaba en lágrimas que no salían y, en ese instante, hubiera deseado más que nada ser etérea como un reflejo y meterme en el espejo que siempre llevas en el bolso; algo así como una version moderna de la bruja de ¿la cenicienta? ¿blanca nieves?. En todo caso, me hubiera gustado escapar de allí y meterme en algún lugar en el que no fueras capaz de encontrarme sino hasta pasado el tiempo.

Hoy he tomado café, café Sello Rojo mocca, sin leche... y he fumando cigarrillos mentolados; aunque ahora ya no son Kool, sino HAMILTON FRESH, que son la mejor alternativa para un bolsillo tan precario como el mío. Creo que estoy repitiendo rituales, invocando al dios de la melancolía y el desasosiego (si no hay, debería haber) mientras mi atormentada cabeza repite tu nombre esporadicamente. Pero ya no se me acelera la respiración, ya no me dan ganas de comerme las uñas mientras te pienso, te me estás volviendo pacífica y eso me gusta. Me gusta estar en paz contigo, asi "seas" solo en mi pensamiento.

Pero he desarrollado una curiosa fobia a las películas y las canciones románticas; me hacen sentir como una cucaracha voladora que ha sido cruelmente volteada y no puede hacer más que sacudir sus seis patas al viento. En esos momentos deseo más que nada que alguien se digne a poner su gigantesco pie y me aplaste sin compasión, o mejor dicho, que se compadezca de mí lo suficiente como para aplastarme...

Este día ha sido extraño, a pesar del frío siento mucho calor. A lo mejor me estoy preparando para el ineludible verano.

Barcos de Papel...

2006-07-22T12:56:00.000-05:00

Fugaz ha sido el tiempo, ahora que hemos desembarcado en puertos distintos tu y yo. Los recuerdos se aglomeran en la parte baja de la garganta; se han mezclado con toda la culpa, la bilis, la nostalgia y la melancolía que llevo dentro y se han incrustado, curiosa malteada, en mi torrente sanguíneo.

Facil es decir que estaré bien, ahora que aún veo tus ojos abrirse junto con los míos al amanecer; creo que tienes mucha razón cuando me preguntas ¿y ahora como repartimos tanto recuerdo? Sí, tu te quedas con el gato criollo más bello, gay y estilizado de este universo y talvez yo conserve el ajedrez de vidrio, alguna de tus ropas y muy probablemente parte de tu cabello, en una minúscula botellita que lleve al pecho cual humilde relicario.

Poetas sí que somos, o por lo menos tú lo eres, Indigo castigador, dime como más, si acaso, podríamos estar viviendo tan romántica despedida; luego de haber volteado nuestros rostros a otros lugares por falta de romance. Han quedado tantos barquitos de papel parqueados en tu puerto, y es su único destino desintegrarse ante tu radical y cruel tsunami.

Te he buscado en lo más profundo de mis amores y obsesiones, y he encontrado a tus ojos grandes y tu inocente sonrisa mirándome a los ojos y partiéndome el alma. Nos hemos vestido con las mejores de nuestras ropas, para conmemorar un amor volador al que se le han caído las alas. Y aún así, a pesar de todo, envidio tu esperanzada alegría; asumo que en el fondo tu estás un poquito más cerca del nirvana y yo soy aún demasiado mundana, preocupándome porque no hay cigarrillos para el día de hoy. Envidio tu tranquilidad, y aunque lo entiendo, creo que no aplican por igual estas leyes extrañas del universo para dos almas tan distintas. Yo solo sé vivir de mis propios tormentos y melancolías y permíteme confesarte, aunque he tratado, me ha sido completamente imposible evocar a tus ositos polares o a las naranjas bailarinas que usas para distraerte en tu desquiciada cabeza.

Mi apasionado poeta de ojos teñidos de raro color, como mapa de la edad media; en pergamino, por supuesto, es bastante más sublime; no podría sino albergar esta esperanza índigo dentro del pecho. Tu historia, mantis religiosa, me sabe aún incompleta. Me dices que me bautizas a mí como mantis, pero yo creo que eres mas bien tú la mantis religiosa de ese hermoso cuento. He mentido! mantises ambas, hemos cortado nuestras propias cabezas, después de hacer el amor.

Te dejo una eterna constancia de la profunda huella que dejas, pies ligeros. Me pregunto acaso si es que al llegar tu a mi vereda, esta estaba apenas construída y no era más que cemento fresco que se dejo impregnar de tus andares. Tristemente esta senda ahora ha fraguado con tus pasos grabados ya en ella y no habrá fuego que derrita ni aguacero que innunde lo que ya está plasmado.

Promesa al viento, de vernos nuevamente, cara a cara... mil amores después, mil lecciones aprendidas, mil caídas, mil sendas recorridas. Espero la sabiduría juegue también su parte. Sin embargo, desgraciadas las fronteras que dividen hoy este sueño navegante; mi barquita ya no tiene permiso de aduanas y el cargamento de cartas que nunca te entregué y que nunca te escribí pesa demasiado como para dejarme avanzar.

Desgraciadas las fronteras, pero benditas tus alas y bendito el viento que te empuja...

Te me quedas escrita en el vientre y en el alma, Inocencia impecable que hoy ha cerrado los ojos. Historia inconclusa de lluvia, de llanto, de sangre; no podemos sino esperar a que el viento empuje mi barca hacia tu puerto y tus alas a mis tierras.

Al viento... solo al viento...